P.S. I love you II

Son pocos los que saben de las muertes en los trenes. Menos gente aún ha visto a Winnie Poo abrazando las vías donde duermen los sueños. ¿Qué niño bonito lo habrá arrojado y antes abrazado? ¿En qué cumpleaños habrá sonreido primero, en de los ositos cariñosos o en los de las brujas malvadas? ¿Cuántos besos tendrán sus mejillas cosquillosas? ¿Qué bonita niña habrá desayunado temprano para ver su cuerpo pintarse con su sangre, de amor mas tarde, pero primero con su sangre? ¿Qué se escurre con los días? ¿Será miel, manteca o queso? ¿Porqué los trenes no lloran?

Ella se maquilla en los trenes. No tiene tiempo. Nada tiene tiempo. El tiempo es algo que descubre la gente que ve partir a los trenes. Luego de los abrazos y unos besos invisibles. Todo lo demás se parece a las iglesias góticas cuyos techos parecen huir al infinito.

Ella sigue siendo hermosa y cuando me mira es tu o vos y los verbos se conjugan de otra manera, si fuera en alemán tendría además otras declinaciones o perderia la "s" en inglés. Entonces todo cambia. Tambien cambian los intentos de decir las cosas, porque el presente no alcanza... porque hablar como si todo fuera eterno es imposible, sobre todo cuando amar no es una rutina. No es como levantarse a las seis de la mañana porque los trenes se escapan de las ciudades, ni tampoco es como tener una edad, o un país de origen o una lengua madre, tampoco es una ley fisica. Amar no tiene la permanencia del tiempo gramatical de las palabras, tampoco es fugaz como los humos de las esperas, a pesar que tenga la duracion de los pestañeos. Quizas es como el sol poniente que es todos los soles ponientes. Quizas Hamlet ame a través mío y yo también a través de Hamlet. Quizas sea un dios el que ame a través de nosotros y nosotros a través de ese dios que todavía no creó el universo. Quizás el amor es esa forma de saberse atemporales, sin tiempo, sin tener tiempo, ni siquiera eternos, ni eternidad, sino a las corridas si es que queremos salvar a las agujas de los relojes o detenidos como las rocas que simbolizan la eternidad.

Ella se maquilla en los trenes y no se da cuenta de los peligros. Esa mujer que es todas las mujeres (porque es única), vive con el peligro como si fuese un juego mas (el único), como si fuese todos los juegos. Ella que vive como realmente vivimos todos si es que fuesemos todas las vidas (las únicas). Yo la amo como si las amara a todas, a las de antes, a las de mañana, a las de ahora, a las de nunca. A las malvadas y a las tristes, a las que no me sujetan la mano cuando caigo, a las que me levantan, a las que me hacen reir y a las que solo consiguen que llore.

Yo la miro como si no pudiera salvarla de que la ame. Como si el tiempo fuese tan irreal como la distancia. Yo que no puedo evitar que esas vías sean todas las vías y sus muertos, todos los muertos.